Передо мной чистый лист… такой снежно-белый, не испачканный чернилами, что становится грустно: это пустота – пустота в мыслях, пустота в душе. Бывает так иногда. Причина – лень или усталость. Сегодня – усталость. Много было эмоций за последние несколько дней, много новых событий, много работы, но мало удовлетворения от всего этого… Чего-то не хватает… Смеха я давненько не слышал…
Копаюсь в себе и пишу – подглядел у Пирогова, только тот тоже лицемерил. Не бывает человек до конца искренним, когда знает, что пишет не только для себя. Все подумается, да не все напишется, а если напишется, то в эдаком завуалированном виде: мол, поймите меня, люди добрые. А как тебя, мил человек, понять, когда ты не говоришь ничего? А и не надо – уже полегчало.
Часть людей пишет блоги под псевдонимами, и блещет откровенностью – тоже фальшь. Не признаются потом по очевидным причинам привселюдно, кем являются. Но это и не имеет значения – классно, что дают заглянуть внутрь себя, пусть и абстрактного, пусть и не до конца настоящего. Кто из нас настоящий, в конце-концов? Мы – это маски, которые носим. Сейчас одна – через день, да что там, через пять минут – другая.
Обидно немножко, что те годы, в которые больше всего хочется каких-то человеческих радостей, приходится вкалывать по –надцать часов в сутки. Как-то это по-дурацки. Никто не мешает работать меньше, но тогда определенные перспективы и возможности улетучиваются. Вот так. Quid pro quo. Ай, хотя и здесь лукавство.
Деньги – такой же атрибут современного мужчины, как грива – льва. Естественный отбор продолжает срабатывать – только критерии меняются. Хотя, деньги и власть с момента их появления в человеческом обществе удерживают пальму первенства в данном смысле. Да-да-да, конечно, это не всеобъемлющая тенденция – иначе бы мы людьми разумными не были. Есть и другие ценности – менее примитивные. Духовные…
Я – врач. Интеллигент? Черта-с-два. Это в царской России врачи интеллигенцией были, книги писали, и библиотеки с университетами строили на личные сбережения. На Семашко традиция закончилась. Сейчас нет класса врачей как интеллигенции. Отдельные представители (не я, увы) – да, но не класс.
Хочется прыгнуть с обрыва – и лететь так быстро, чтобы ветер не давал вдохнуть. Или бежать в грозу под хлещущими в лицо струями. Или пуститься в дикий пляс на шабаше. Или еще чего-нибудь отчебучить. Так, чтобы это была страсть без третьих мыслей, без расчета, без лести. Но без суицидальных мыслей, конечно же.
Копаюсь в себе и пишу – подглядел у Пирогова, только тот тоже лицемерил. Не бывает человек до конца искренним, когда знает, что пишет не только для себя. Все подумается, да не все напишется, а если напишется, то в эдаком завуалированном виде: мол, поймите меня, люди добрые. А как тебя, мил человек, понять, когда ты не говоришь ничего? А и не надо – уже полегчало.
Часть людей пишет блоги под псевдонимами, и блещет откровенностью – тоже фальшь. Не признаются потом по очевидным причинам привселюдно, кем являются. Но это и не имеет значения – классно, что дают заглянуть внутрь себя, пусть и абстрактного, пусть и не до конца настоящего. Кто из нас настоящий, в конце-концов? Мы – это маски, которые носим. Сейчас одна – через день, да что там, через пять минут – другая.
Обидно немножко, что те годы, в которые больше всего хочется каких-то человеческих радостей, приходится вкалывать по –надцать часов в сутки. Как-то это по-дурацки. Никто не мешает работать меньше, но тогда определенные перспективы и возможности улетучиваются. Вот так. Quid pro quo. Ай, хотя и здесь лукавство.
Деньги – такой же атрибут современного мужчины, как грива – льва. Естественный отбор продолжает срабатывать – только критерии меняются. Хотя, деньги и власть с момента их появления в человеческом обществе удерживают пальму первенства в данном смысле. Да-да-да, конечно, это не всеобъемлющая тенденция – иначе бы мы людьми разумными не были. Есть и другие ценности – менее примитивные. Духовные…
Я – врач. Интеллигент? Черта-с-два. Это в царской России врачи интеллигенцией были, книги писали, и библиотеки с университетами строили на личные сбережения. На Семашко традиция закончилась. Сейчас нет класса врачей как интеллигенции. Отдельные представители (не я, увы) – да, но не класс.
Хочется прыгнуть с обрыва – и лететь так быстро, чтобы ветер не давал вдохнуть. Или бежать в грозу под хлещущими в лицо струями. Или пуститься в дикий пляс на шабаше. Или еще чего-нибудь отчебучить. Так, чтобы это была страсть без третьих мыслей, без расчета, без лести. Но без суицидальных мыслей, конечно же.
Комментариев нет:
Отправить комментарий