Очень нравится мне известное, наверное, каждому, учившемуся в школе, стихотворение М.Ю. Лермонтова "Утёс":
Ночевала тучка золотая
На груди утёса-великана;
Утром в путь она умчалась рано,
По лазури весело играя;
Но остался влажный след в морщине
Старого утёса. Одиноко
Он стоит, задумался глубоко,
И тихонько плачет он в пустыне.
Меня иногда мучает бессонница, и тогда в мозгу ясно звучат эти слова, возникают образы: я вижу, как она нежно кладёт свою чудесную головку на грудь сильного спутника, прижимается к нему, как их сердца наполняются теплом и радостью близости. Оба знают, что они слишком разные, и вместе им быть не суждено, но она воспринимает эту ночь, как прекрасный дар судьбы и радостно продолжает свой путь, а в его, более сентиментальной, душе её образ становится светлым, прекрасным, чуждым пошлости мира идеалом. Он убеждён, что уже не повстречает другой подобной: красивой, остроумной, чистой. И потому его охватывает тоска - но пройдёт немного времени, и она превратится в тихую грусть: грусть познанного счастья, что становится храмом, в котором можно искать тепла и поддержки в самые тяжёлые мгновения жизни.
С другой же стороны я воспринимаю это стихотворение, как напоминание чеовеку о риске упустить свой шанс, о том, что, оставшись неподвижным утёсом и не сделав шага, даже через себя, проявив слабость всего на одну минуту, он может раскаиваться в этом всю оставшуюся жизнь. Так и остаться в пустыне. В одиночестве.
